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Es esta una isla extraña.

Todo el día de hoy ha estado lloviendo tierra. Agua y tierra; tan cerca estamos de África que la lluvia no basta para limpiar la calima.

A su vez la lluvia aquí es una lluvia extraña. Más parece un llanto que una lluvia verdadera. Llueve y no corre el agua; tan plana es la isla.

Hoy el mar y el cielo son la misma cosa. Ambos blanquecinos e inmóviles. Nos tiene a todos confundidos. Desorientados. Sin Norte.

Sin viento esta isla perece y parece otra isla. De otro lugar. De otro continente. De otro mundo. Sin tiempo. Hoy, aquí, hemos vivido sin tiempo. Sin mar. Sin cielo. Solos.

Calma chicha. Hoy flotamos. Flota la isla. En un mar que no se mueve. Sobre un charco de aceite. Emergen dispersas las soledades, los miedos, los anhelos, los desamores, las promesas y los encuentros y no tienen importancia porque esta extraña isla, hoy, no se inmuta por nada.

No se mueven las palmeras, ni las olas, no hay viento, duerme el perro de mi vecino, empapado, esperando su regreso; no pasan coches, ni sobrevuelan nubes, ni oigo a los pájaros, ni a los niños, ni el martillo del carpintero... nada.

Sólo escucho a esta llantina de lluvia de tierra que es una letanía que no tiene consuelo; y escucho la impasible silueta de los volcanes que crujen cada día al ocaso; y a mi soledad que hoy se vuelve gustosa y enamoradiza. Escampan las emociones mientras afuera llueve.

Definitivamente, es esta una isla extraña, capaz de darte la vuelta como a un calcetín.